1. Elle gisait sur un morceau de sac sale, recroquevillée comme si son corps n’appartenait plus à la vie. Chaque côte saillait, ses pattes semblaient étrangères et impuissantes, son regard était vitreux, comme si elle s’était depuis longtemps résignée à l’inévitable fin. Le ciel au-dessus d’elle lui était inconnu, les passants ne le remarquaient pas ou ne détournaient pas le regard, et seul le vent effleurait sa peau, arrachait les restes de fourrure et emportait avec lui les dernières odeurs de s.o ∪ffrance.
« Je suis fatiguée… » résonna-t-elle dans son silence. « Respirer me f.a ìt m.a ł. Rien que d’exister me f.a ìt m.a ł. J’ai hâte que le matin arrive. Laisse tout s’éteindre, et je partirai, pour ne plus entendre les pas qui passaient toujours. »
Et soudain, au milieu de ce vide gris, une voix se fit entendre.
« Mon Dieu… c’est un chien », murmura la femme en s’arrêtant près du sac.
Elle se pencha et leurs regards se croisèrent : des yeux emplis de d.o ∪leur, mais aussi d’h.o ŕreur et de compassion.
« Peut-on encore l’aider ? » demanda l’homme qui se tenait à proximité.
« Il faut essayer », répondit la femme d’une voix tremblante.
Lorsqu’ils la soulevèrent, son corps semblait léger, comme si seuls la peau et les os la soutenaient. Mais la chienne respirait encore. Faiblement, à peine perceptiblement, mais elle respirait. Et cette respiration était le premier pas vers un miracle.
Le vétérinaire de la clinique ne cacha pas ses doutes.
« Il n’y a pratiquement aucune chance », dit-il en examinant chaque b.l ℮ssure et ch.a ᶐ ue ulcère. « Elle est à l’article de la m.o ŕt. »
« Alors, laissez-la m.o ∪rir au chaud, mais pas ici, sur le sol froid », répondit fermement la femme.
Et à partir de ce moment, le c.o ḿbat pour la vie commença.
Ils la nourrissaient goutte à goutte, gorgée après gorgée. Ils soignaient chaque bl.e ŝsure, la retournaient lorsqu’elle n’y parvenait pas elle-même. Les nuits étaient longues : sa respiration était laborieuse, et à chaque fois, le cœur des personnes de garde s’arrêtait. Mais elle respirait sans cesse.
« Pourquoi ne m’as-tu pas laissée ? » pensa-t-elle en ouvrant à peine les yeux. « J’ai l’habitude d’être invisible. Mais ces mains… elles sont différentes. Elles ne me font pas m.a ł. Je devrais peut-être essayer de vivre un peu plus longtemps. »
« Regardez », dit un jour le médecin. « Elle a ouvert les yeux et nous regarde. »
« Elle comprend qu’on l’aime », répondit la femme en se penchant pour lui toucher la tête.
Semaine après semaine, de petits miracles se produisaient. D’abord, elle essaya de relever la tête. Puis elle essaya de se tenir debout. Chaque mouvement était d.o ∪loureux, mais il y avait toujours des gens à ses côtés pour la soutenir. Elle apprit à manger à nouveau, à faire confiance à nouveau, à croire à nouveau.
Et un jour, ce que tout le monde attendait se produisit : elle remua la queue. D’abord avec hésitation, à peine perceptible, puis plus fort. Ce fut son premier véritable signe de gratitude. Tout le monde autour d’elle p.l ℮ura, car à cet instant, il devint clair qu’elle avait choisi la vie.
Les mois passèrent. Maintenant, elle était difficile à reconnaître. À la place de la créature b.l ℮ssée et m.a łade, une chienne apparut, au pelage doux, au regard vif et à la soif insatiable d’affection. Elle courait, jouait, se blottissait contre les gens et semblait ne jamais cesser de répéter la même chose : « Merci. Merci de ne pas être passé.»
Elle avait un foyer, une gamelle, un lit douillet et, surtout, la certitude de ne plus jamais être seule. Elle n’attendait plus la f.i ח. Elle attendait le matin pour revivre la journée aux côtés de ceux qui lui avaient donné la vie.
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